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.Und trotzdem hatte sich sein Vater dazu herabgelassen, mit einer Einheimischen ins Bett zu gehen.Xavier war das Ergebnis.Der Alte schickte ihn letztendlich nach England, um einen Bildungsgrad zu erlangen, der es mit dem des Premierministers aufnehmen könnte.Xavier hatte die schonungslose Kälte immer gehasst, diese in die Knochen kriechende Feuchtigkeit und den Regen, den ewigen Regen, der ihm am Hals hinuntertropfte und ihn in so eine düstere Stimmung versetzte, dass er sterben wollte.Und wie er die Briten selbst verabscheut hatte.In der Schule bedachten sie die jungen Rebellen mit dem Rohrstock, um sie hart zu machen, und er hatte da keine Ausnahme dargestellt.Öfter, als er es ertragen konnte, hatte er sie sagen hören, dass es nur zu seinem Besten sei.Er würde Sandhurst wohl eines Tages in die Luft jagen.Das war eine zutiefst befriedigende Vorstellung.Xavier hatte die Hände so fest zur Faust geballt, dass er einen Krampf bekam.Wieso konnte der alte Scheißkerl ihn noch immer dermaßen wütend machen?Nichts weiter als schlechte Erinnerungen, dachte er.Sein Alter war ein für alle Mal tot, seit ihm Xavier in einer durchnässten schwarzen Nacht in Belfast vor vielen Jahren dreimal direkt in die Brust geschossen hatte.Sein Vater sollte dort mit den hasserfüllten nichtsnutzigen Iren verhandeln und endete tot auf der Straße zwischen seinen beiden Bodyguards.Xavier hatte beobachtet, wie das Leben aus den hellen, kühlen Augen schwand, in denen er zuerst Unglauben und dann die letzte Erkenntnis lesen konnte.Er hatte sich zu ihm herabgebeugt und seinem Vater erzählt, dass ein einfacher sibirischer Bauer die Kalaschnikow erfunden hatte, und ihn gefragt, wie es ihm gefiele, damit erschossen zu werden.Sein Vater hatte nicht mehr geantwortet.Xavier hatte vor der tropfnassen, blutigen Schweinerei in Tweed gestanden.Ein zusammengeklappter Schirm lag neben ihm.Er hatte den dunkeläugigen Männern in Belfast nicht gesagt, dass er seinen Alten auch gerne gratis getötet hätte.Sein Vater hatte ihm zehntausend Pfund gebracht, und er hatte das Geld und sein Erbe ausgekostet.Immerhin, dachte er, versuchten die Iren, sich von den verdammten Engländern zu befreien, und er hatte seinen Teil dazugetan.Zu einem gewissen Preis.Unglaubliche Waffe, die Kalaschnikow.Einst hatte er das M16 für das beste aller Sturmgewehre gehalten, bis er mit einer Gruppe Palästinenser bei einem Überfall in der Wüste gewesen war und das Scheißding eine Ladehemmung hatte.Es war einem Sandsturm zum Opfer gefallen.Warum, hatte er ihren Anführer gefragt, benutzten sie Waffen, die in dieser Hölle auf Erden nicht funktionierten? Aber der Araber hatte nur mit den Schultern gezuckt und gesagt, dass es für diejenigen, die Allahs Wille erfüllen, immer eine Beschwernis geben würde.Xavier hielt ihren tief sitzenden Hass auf die Israelis für irrsinnig – als ob die Israelis nicht über Tausende von Jahren Seite an Seite mit ihnen gelebt und Eindringlinge gemeinsam bekämpft und auch gegen Heerscharen von Feinden zusammen verloren hatten.Dieser tief verwurzelte Hass konnte einen verhärten und zu einem leichten Ziel machen, ganz anders als ein fließender Schatten, den Feinde nicht wahrnehmen, weil er sich viel zu schnell und präzise bewegt.Hass verblödete die Menschen.Die Palästinenser hatten ihn bei diesen Worten angeschaut und dann schnell den Blick abgewendet.Da war ihm klar geworden, dass sie ohne ihren Hass gar nichts mehr hätten und ihr Leben sinnlos wäre, genau wie bei dem erbärmlichen Menschenstrom unter seinem Hotelfenster.In dem Moment hatte er beschlossen, jegliche Gruppierungen zu meiden.Jetzt war er alleine, war nur auf sich selbst angewiesen und verließ sich auch nur auf sich.Er war der ideale Attentäter, schnell, still und tödlich.Er löschte seine Ziele ohne Fehler oder Aufhebens aus.Bis jetzt.Wut stieg ihm in der Kehle hoch, ein säuerlich scharfer Geschmack.Ein dummes Weibsbild, eine Amateurin, die in der Bucht von San Francisco mit einem langen Messer im Herzen hatte ertrinken sollen, hatte ihn angeschossen, ihn verstümmelt.Natürlich hatte er beim ersten Mal nicht damit rechnen können, dass genau in dem Moment ein FBI-Mann aufkreuzen würde.Was für ein Glück für diese todgeweihte Schlampe.Das war nicht auf einen Fehler in seiner Planung zurückzuführen.Aber als sie am Samstagabend auf ihn geschossen hatte, da hatte sie kein unvorhergesehener Deus ex machina gerettet.Er schloss die Augen.Er konnte noch immer nicht glauben, dass er das zugelassen hatte.Die zahlreichen kleinen Schnitte in seinem Gesicht und am Hals erinnerten ihn fortwährend daran, und er spürte noch immer den scharfen Schmerz von dem Augenblick, als er die Splitter einzeln herausgezogen hatte.Das Geschoss hatte nur eine Fleischwunde verursacht und war zum Glück glatt durch den Arm gegangen.Er hatte sich selbst versorgen können.Sie hätte dich töten können.Wieso hat sie das nicht getan? Warum hat sie dich gewarnt? Er war dort, um sie umzubringen, verdammt.Sie war eine schwächliche Amateurin, Gott sei Dank, vor lauter Angst wie gelähmt, selbst wenn es darum ging, sich selbst zu retten.Sie hätte dir mitten ins Kreuz schießen können, als du vor dem Bett standest.Du hattest wahnsinniges Glück …Erneut verkrampfte er die Hände.Wie gerne er jetzt seine Kalaschnikow hätte.Damit könnte er geradewegs zu ihrer Tür gehen, und wenn sie aufmachte, würde er zwanzig Schuss auf sie feuern, alle mitten ins Gesicht, sodass Knochen und Fleisch zerfetzt würden und Blut und Gehirnmasse über den endlosen Marmor, das edle Holz und die Gemälde an der Treppe spritzten.Und auf alle, die bei ihr waren [ Pobierz całość w formacie PDF ]